CX. Une Martyre

Dessin d'un maître inconnu
   
    Au milieu des flacons, des étoffes lamées
    Et des meubles voluptueux,
    Des marbres, des tableaux, des robes parfumées
    Qui traînent à plis somptueux,
   
    Dans une chambre tiède où, comme en une serre,
    L'air est dangereux et fatal,
    Où des bouquets mourants dans leurs cercueils de verre
    Exhalent leur soupir final,
   
    Un cadavre sans tête épanche, comme un fleuve,
    Sur l'oreiller désaltéré
    Un sang rouge et vivant, dont la toile s'abreuve
    Avec l'avidité d'un pré.
   
    Semblable aux visions pâles qu'enfante l'ombre
    Et qui nous enchaînent les yeux,
    La tête, avec l'amas de sa crinière sombre
    Et de ses bijoux précieux,
   
    Sur la table de nuit, comme une renoncule,
    Repose ; et, vide de pensers,
    Un regard vague et blanc comme le crépuscule
    S'échappe des yeux révulsés.
   
    Sur le lit, le tronc nu sans scrupules étale
    Dans le plus complet abandon
    La secrète splendeur et la beauté fatale
    Dont la nature lui fit don ;
   
    Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe,
    Comme un souvenir est resté ;
    La jarretière, ainsi qu'un œil secret qui flambe,
    Darde un regard diamanté.
   
    Le singulier aspect de cette solitude
    Et d'un grand portrait langoureux,
    Aux yeux provocateurs comme son attitude,
    Révèle un amour ténébreux,
   
    Une coupable joie et des fêtes étranges
    Pleines de baisers infernaux,
    Dont se réjouissait l'essaim des mauvais anges
    Nageant dans les plis des rideaux ;
   
    Et cependant, à voir la maigreur élégante
    De l'épaule au contour heurté,
    La hanche un peu pointue et la taille fringante
    Ainsi qu'un reptile irrité,
   
    Elle est bien jeune encore ! - son âme exaspérée
    Et ses sens par l'ennui mordus
    S'étaient-ils entr'ouverts à la meute altérée
    Des désirs errants et perdus ?
   
    L'homme vindicatif que tu n'as pu, vivante,
    Malgré tant d'amour, assouvir,
    Combla-t-il sur ta chair inerte et complaisante
    L'immensité de son désir ?
   
    Réponds, cadavre impur ! Et par tes tresses roides
    Te soulevant d'un bras fiévreux,
    Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur tes dents froides
    Collé les suprêmes adieux ?
   
    - Loin du monde railleur, loin de la foule impure,
    Loin des magistrats curieux,
    Dors en paix, dors en paix, étrange créature,
    Dans ton tombeau mystérieux ;
   
    Ton époux court le monde, et ta forme immortelle
    Veille près de lui quand il dort ;
    Autant que toi sans doute il te sera fidèle,
    Et constant jusques à la mort.

XCVII. Danse macabre

À Ernest Christophe.
   
    Fière, autant qu'un vivant, de sa noble stature,
    Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants,
    Elle a la nonchalance et la désinvolture
    D'une coquette maigre aux airs extravagants.
   
    Vit-on jamais au bal une taille plus mince ?
    Sa robe exagérée, en sa royale ampleur,
    S'écroule abondamment sur un pied sec que pince
    Un soulier pomponné, joli comme une fleur.
   
    La ruche qui se joue au bord des clavicules,
    Comme un ruisseau lascif qui se frotte au rocher,
    Défend pudiquement des lazzi ridicules
    Les funèbres appas qu'elle tient à cacher.
   
    Ses yeux profonds sont faits de vide et de ténèbres,
    Et son crâne, de fleurs artistement coiffé,
    Oscille mollement sur ses frêles vertèbres,
    Ô charme d'un néant follement attifé !
   
    Aucuns t'appelleront une caricature,
    Qui ne comprennent pas, amants ivres de chair,
    L'élégance sans nom de l'humaine armature.
    Tu réponds, grand squelette, à mon goût le plus cher !
   
    Viens-tu troubler, avec ta puissante grimace,
    La fête de la Vie ? Ou quelque vieux désir,
    Éperonnant encor ta vivante carcasse,
    Te pousse-t-il, crédule, au sabbat du Plaisir ?
   
    Au chant des violons, aux flammes des bougies,
    Espères-tu chasser ton cauchemar moqueur,
    Et viens-tu demander au torrent des orgies
    De rafraîchir l'enfer allumé dans ton cœur ?
   
    Inépuisable puits de sottise et de fautes !
    De l'antique douleur éternel alambic !
    À travers le treillis recourbé de tes côtes
    Je vois, errant encor, l'insatiable aspic.
   
    Pour dire vrai, je crains que ta coquetterie
    Ne trouve pas un prix digne de ses efforts ;
    Qui, de ces cœurs mortels, entend la raillerie ?
    Les charmes de l'horreur n'enivrent que les forts !
   
    Le gouffre de tes yeux, plein d'horribles pensées,
    Exhale le vertige, et les danseurs prudents
    Ne contempleront pas sans d'amères nausées
    Le sourire éternel de tes trente-deux dents.
   
    Pourtant, qui n'a serré dans ses bras un squelette,
    Et qui ne s'est nourri des choses du tombeau ?
    Qu'importe le parfum, l'habit ou la toilette ?
    Qui fait le dégoûté montre qu'il se croit beau.
   
    Bayadère sans nez, irrésistible gouge,
    Dis donc à ces danseurs qui font les offusqués :
    " Fiers mignons, malgré l'art des poudres et du rouge,
    Vous sentez tous la mort ! Ô squelettes musqués,
   
    Antinoüs flétris, dandys à face glabre,
    Cadavres vernissés, lovelaces chenus,
    Le branle universel de la danse macabre
    Vous entraîne en des lieux qui ne sont pas connus !
   
    Des quais froids de la Seine aux bords brûlants du Gange,
    Le troupeau mortel saute et se pâme, sans voir
    Dans un trou du plafond la trompette de l'Ange
    Sinistrement béante ainsi qu'un tromblon noir.
   
    En tout climat, sous tout soleil, la Mort t'admire
    En tes contorsions, risible Humanité,
    Et souvent, comme toi, se parfumant de myrrhe,
    Mêle son ironie à ton insanité ! "